RJ Sauer, malgré son travail acharné et sa formation, a été confronté à un défi inattendu alors qu’il tentait de terminer le Highland Trail 550 en Écosse. Il n’a réussi à dormir que quelques heures en cinq jours. Voici son histoire sur la façon dont il a essayé de tenir le coup alors qu’il luttait contre l’insomnie et le délire sur la piste.
Il est minuit et je suis allongé dans mon sac de bivouac. Je regarde les yeux écarquillés, agité dans le brouillard laiteux de la nuit. Je suis entouré de Highland Moss limoneux. Matelas pneumatique parfait de la nature.
Rien ne se passe.
Je n’étais pas un bon dormeur. Je n’excellais pas à l’heure de la sieste. Mes camarades de classe d’âge préscolaire m’emmenaient dans mes lits de camp comme si j’étais du fromage à la crème et un bagel. Je n’ai pas pu m’empêcher de m’allonger et d’attendre la fin des tortures. Regardez le plafond. Vous ne saurez jamais ce que vous faites. Mobilité et errance. Droit comme, mais pas droit Z.
À quoi ça sert? C’était une perte de temps.
Pour moi, la sieste était un complot. Un rituel cruel pour apaiser les jeunes. Mon esprit bourdonnait en imitant le son des lumières fluorescentes qui me fixaient. Mon lit et moi avons finalement été relégués aux toilettes pour m’assurer de ne pas déranger mes camarades de classe doués.
Dormeurs. Ils sont nombreux.
Alors j’étais là. J’ai quarante-deux ans. Mes vieux démons et moi. Les squelettes qui sont l’insomnie préscolaire. Tous les moutons que j’ai comptés dans les Highlands écossais ne pouvaient pas me donner un clin d’œil de sommeil.
Tyndrum. KM 0. Jour 1. Sommeil : 0.
Jamais auparavant la promesse de la pizza n’a inspiré autant de monde.
Avertissement de cinq minutes.
Alan Goldsmith, organisateur du Highland 550, appelle depuis la ligne de départ improvisée. Un parking en gravier. Un parking en gravier. Pourtant, la foule est capable de dégager un sentiment de camaraderie et de calme relatif. La plupart d’entre nous sommes des coureurs. Près de 50 d’entre nous. Bavardage de 1
Une minute.
Je me sens suffisamment préparé. Je me suis inscrit longtemps à l’avance pour la course de cette année. J’ai fait la formation. Faites les devoirs. Ces événements sont beaucoup plus importants que l’examen de fin d’année. Peu importe combien vous étudiez. Peu importe combien d’heures vous étudiez. Il n’y a tout simplement pas assez de réponses. Mon succès était le résultat de la piste. Pentes raides. Pas de récré. C’est soit je réussis soit ça me dépasse.
Dix secondes.
Cependant, malgré toutes mes préparations, je suis un peu inquiet de mon manque de sommeil avant le départ. Cela ne s’est pas déroulé comme prévu. Depuis mon arrivée de Vancouver, au Canada, je n’avais dormi que quatre à cinq heures. Je n’ai pas dormi du tout la nuit précédente. Décalage horaire à part entière. Je n’ai toujours pas surmonté le décalage horaire de huit heures.
La récupération active du sommeil est ce que j’appellerais cela. Ce n’était pas idéal pour une balade de 850 km sur 15 000 m de dénivelé positif. L’équivalent de l’Everest deux fois. Auto pris en charge. Traverser un terrain nouveau et inconnu.
Le bruit du pistolet du starter. Le pistolet de starter craque. Le chemin de gravier escarpé est escaladé par un fouillis de guidons et de pédaliers sur-scrutés ainsi que de moyeux, de guidons, d’essieux et de pédaliers. Entre nous et la fermeture de la pâtisserie, chaque minute et chaque kilomètre était un terrain précieux.
C’était une course dans une course.
Col de Correyairack. Km 138. Jour 1. Sommeil : 0.
Il est impossible de penser clairement. Je traverse de nombreux hauts et bas physiques, émotionnels et géologiques. Les huit premières heures peuvent être frustrantes. Il est difficile de trouver mon rythme. Ou cadence pour ainsi dire. Mon pouvoir. Mes jambes. Je ressens un sentiment de doute.
C’est le sommeil ? Suis-je déjà condamné ? Êtes-vous une fraude?
Au début, il y a toujours un niveau élevé d’anxiété. Les choses finiront par se mettre en place. L’univers a sa propre façon d’arranger les choses. La précipitation de la préparation et l’excitation de la ligne de départ s’estompent.
Je gagne du terrain. J’accumule des miles comme des intérêts sur mon compte d’épargne. Ce n’est pas une bourse agressive. C’est un investissement stable. Il vous faudra de la patience et du temps. Tout cela finira par payer. Je me sens plus à l’aise quand je roule avec d’autres coureurs. Un sentiment d’appartenance. Je regarde vers l’extérieur plutôt que vers l’intérieur. Je suis enveloppé par le paysage des Highlands. Je suis invité. Sa beauté est incroyable. Désarmant.
Attends. Attends.
Mon enthousiasme est partagé par ceux qui ont déjà parcouru la route. Ils savent quelque chose que j’ignore. Ils sont toujours au courant de ce qui les attend. Ils sont toujours conscients de ce qui s’en vient. C’est ce que je cherchais. Tout est dans l’expérience. Découvrir quelque chose de nouveau. Aussi bien à l’intérieur qu’à l’extérieur.
Idiot, il vaut mieux faire la même chose.
Il est impossible de réfléchir suffisamment de temps.
Mes objectifs lorsque je suis entré dans le Highland 550 étaient simples.
Objectif 1 : Atteindre la ligne de départ.
Souvent négligé. C’est le défi le plus difficile à plusieurs niveaux. C’était un engagement que je devais prendre. Mettez-vous au travail. Faites les devoirs. Rester en bonne santé. N’ayez pas peur de vous présenter. Sacrifiez votre temps et votre argent. La course n’était que la pointe d’un iceberg. J’ai mis toutes ces heures d’entraînement derrière moi.
Deuxième objectif – Terminer.
Les participants aux courses d’endurance de longue distance et autonomes font face à de nombreux défis année après année. Certains sont auto-infligés. D’autres sont le résultat d’une exposition constante au destin. Mécanique de vélo. Mécanique pour le corps. Mécanique mentale. Tout cela est possible à tout moment.
Objectif trois – Cinq jours quelque chose.
Bien que ce ne soit pas la maxime classique la plus inspirante des livres d’auto-assistance, je voulais donner cinq étoiles à la fin de mon dernier livre. Cinq choses. Je me sentais bien.
Objectif 4 : Soyez compétitif.
Avec personne d’autre. Seulement avec moi. Je voulais me dépasser et me challenger. Je voulais faire plus que suivre le cours. Toutes ces heures de formation doivent être respectées. Cela valait l’investissement. Cela était dû au dévouement de mon moi passé. Il a fait tout le travail acharné. C’était une tâche ingrate. Il n’y a pas de fin à la sueur. Sacrifices. Mon moi actuel était le bienfaiteur. Aider les autres. Profite de l’instant. Ramène le à la maison. C’est pour mon futur moi. Le connard gâté. L’animal de fête. Il pouvait faire tout ce qu’il voulait. Manger. Boisson. Réjouir. Réjouir.
Fort Auguste. KM 150. Jour 1
Un armistice alimentaire, alors que les cavaliers se pressent dans le restaurant. Maison sécurisée. L’arrêt de pizza de Fort Augustus est un excellent choix. Un grand Hawaïen est à cent cinquante kilomètres. Jamais pensé s’ils livrent. Les gens qui sont arrivés jusqu’ici sont heureux de ne pas avoir raté le cut-off. Les arrêts alimentaires, en revanche, sont les étapes d’un voyage à vélo. Les stations-service sont les étapes d’un road trip.
Plein d’énergie, je continue à me pousser avec les autres pour parcourir plus de kilomètres avant la tombée de la nuit. À cette période de l’année, le coucher du soleil est tardif dans les Highlands écossais. Les coureurs quittent la piste pour trouver un camp paisible pour leur première nuit. A minuit, je m’arrête. J’ai parcouru environ 175 km. Je ne sais même pas que je roule le long du Loch Ness depuis une heure. Il n’y a pas de bête mythique à voir. Que devrais-je faire?
Je me sens mieux. Accepter ce qui est. C’était l’endroit où j’avais espéré être le premier jour. Dans le confort de mon canapé à la maison, j’ai fait un petit drapeau sur le GPS Garmin eTrex. Une fois, un point sur la carte topographique bidimensionnelle. Trop réel. Tangible.
Je bivouais sur le sol mou et humide avec trois autres coureurs. Amis rapides . Des inconnus sur la ligne de départ. Alliés en armes. Ce ne sont pas des ennemis. Ce sont des alliés. Tout concours sur un parcours comme celui-ci est avec les éléments. Le paysage. Nous-mêmes. La position finale que j’ai avec moi-même détermine les résultats. Il n’y a personne d’autre.
J’ai tendance à gigoter. Impossible de dormir. C’est comme ça que ça se passe. Je viens de rouler pendant 15 heures et je travaille maintenant pendant une nuit blanche. Tout cela ressemble à une recette pour un kip. Je suis maintenant conscient que je ne dors pas. C’est un rappel constant dans ma tête.
Dormir. Ta gueule.
Vous ne dormez pas. Vous ne dormez pas.
Il ne se passe rien.
Je choisis de me lever.
Loch Ma Stac. KM 180. Jour 1. Sommeil : 0.
Il est
Pendant que les autres restent dans leurs sacs de bivouac, je m’éclipse du camp. Ils bougent. Je voudrais ajouter quelque chose. Rassurez-les que ce n’était pas une stratégie douteuse. Tu peux tromper tout le monde en leur faisant croire que je dors, puis tu vas dormir la nuit. Alliés. Pas des ennemis.
C’est beau la nuit. Est-ce le matin ? C’est calme. C’est le moment où tous les oiseaux sont calmes. Les eaux d’un lac voisin reflètent une lueur magique créée par un croissant de lune pointu. Ça me rappelle où je suis. Écosse. Les hauts-Plateaux. C’est un endroit que je voulais visiter depuis tant d’années. Depuis que je suis enfant. Je ne suis pas somnambule.
C’est surréaliste. C’est comme atterrir dans un endroit complètement nouveau. La bulle dans laquelle le monde semble simultanément s’arrêter et bouger. J’ai été soudainement jeté dans un pays inconnu. Je suis à la fois hyperconscient et complètement inconscient. C’est un endroit auquel je suis intimement lié, mais c’est aussi un parfait inconnu. C’est mon premier rendez-vous. J’ai déjà emménagé avec ce couple. Un mariage au fusil.
Mon rythme est lent. Je trébuche. Je lutte pour trouver un chemin à travers l’obscurité. Il ne bat aucun record. Enfin, je trouve le début d’un sentier. Je trouve aussi les traces occasionnelles et faibles des autres devant moi. Ce n’est pas toujours évident ou marqué qu’il y a un sentier. J’avance à un rythme plus rapide. Fausse vivification. C’est comme un shot de café.
Mais dors. Il peut s’agir d’un manque de sommeil. C’est un problème déjà sérieux.
Avec une lueur violette, le soleil rampe au-dessus de l’horizon. Le long du sentier, je vois des vélos abandonnés et des gens.
Dormeurs. Ils sont tous trop nombreux.
Un lièvre s’élance sur une route. Il sprinte frénétiquement devant moi. Ses jambes tournent à une cadence folle, laissant derrière elles une traînée de poussière. Je pense que je l’ai peut-être surpris tôt le matin. Il existe de nombreuses autres options. Il aurait pu courir n’importe où. Je ne comprends pas pourquoi il courrait juste devant. Ce lièvre n’a pas été surpris. Il attendait juste. Il m’a fait la course. Il a pratiqué ce rituel avec tous mes prédécesseurs.
Frimer.
Le lièvre quitte la route et entre dans les champs, puis fait demi-tour pour réinitialiser son jeu. Je peux voir le symbolisme. Je suis la tortue.
Mon rythme ralentit et je le sais. J’ai roulé en solo pendant environ cinq à six heures. Je regarde les douces prairies ensoleillées. Couettes moelleuses. Essayez de dormir. Chaque butte herbeuse une sieste séduisante. Derrière moi, un autre coureur pousse son vélo sur le terrain escarpé. La veille, un de mes compagnons de bivouac. J’attends. Je suis encouragé par sa présence à continuer à rouler. Mes yeux lourds sont soutenus par la peur d’être abandonné.
Continuer. KM 248. Jour 2. Sommeil : 0.
Nous restons ensemble jusqu’à ce que nous atteignions le petit village de Contin à midi. Arrêtez-vous au magasin pour acheter de la nourriture et d’autres fournitures. Lait chocolaté. Puces. Poires en conserve. Café. Ouais. C’est un bon. Juste ce que le docteur à prescrit.
Je suis toujours inquiet de mon insomnie. D’autres arrivent avec au moins cinq heures de sommeil. Partout, il y a des pique-niques spontanés de malbouffe. Je suis content de ma situation. Du moins, je le pensais. Jusqu’à ce que je décide enfin de dormir un peu. Il est impossible de suivre mon rythme. Dans les 48 heures suivant ma dernière nuit, j’ai remarqué une baisse de ma concentration et de ma vitesse. Je repère une parcelle d’herbe qui m’attire, alors j’essaie. S’endormir une heure.
Il ne se passe rien. Lancer. Tournant.
Je peux passer jusqu’à deux heures sur l’herbe, sans dormir. Je suis allongé là et j’écoute les coureurs passer. Pour être exact, treize. Je devrais compter les vélos, pas les moutons. C’est un gaspillage complet. J’ai fait mes valises et je suis parti sur la route. Juste à temps, une violente tempête s’est abattue sur nous. Tonnerre. Éclair. Une averse torrentielle.
Je vais devoir dormir ailleurs. Quelque part. C’est là-bas. Il doit encore être là.
Il pleut toute la journée. Ça me rafraîchit. C’est une diversion. C’est le temps que j’attendais. Vous êtes prêt. Il semble complimenter cet endroit. C’est un costume bien ajusté qui peut être porté avec de la bruine ou du brouillard.
On coagule ensemble à Oykel Bridge. C’est le deuxième endroit où le parcours fait une boucle sur lui-même. C’est le carrefour et le point de contrôle proverbiaux. Il n’y a pas d’étapes officielles. Il n’y a pas de soutien officiel. C’est tout ce qu’il y a. C’est ici que vous pourrez faire le plein. Commissariat. Rire. Vous pouvez déposer une partie de la course. Nous dépendons de la bonne volonté et des heures d’ouverture des petites entreprises locales.
Nous nous déplacerons par vagues échelonnées à partir d’ici pour faire une brèche dans la boucle la plus au nord. Cette section promet des terrains accidentés et des paysages reculés. Beaucoup de poussée.
KM 356. Jour 2. Sommeil : 1 heure.
Nous avons commencé à grimper immédiatement après être partis dans un épais brouillard. Le brouillard laiteux cache des silhouettes de bikepackers qui préparent et chargent leurs vélos. Ils se lèvent et rejoignent le cortège. C’est une montée lente vers un autre sommet. Nous atteignons rapidement le sommet puis tombons dans les nuages brumeux. Crier à l’aveuglette. Fusée spatiale volant dans l’espace.
Je regarde le Garmin eTrex attaché à mon guidon. L’oracle. Une diseuse de bonne aventure GPS. Regard sur le futur terrain. Mon écran affiche l’itinéraire soigneusement planifié, marqué par une ligne magenta. Il a été créé des mois avant le début. Nous sommes responsables de suivre cette ligne, dans l’espoir que nous donnerons nos dossiers pour prouver que nous avons suivi la route. C’était une question de débat quant à la précision requise. De nombreux coureurs n’oseraient pas s’écarter d’un millimètre du parcours virtuel, les amenant à errer sans but à travers les champs après la disparition d’une piste dégagée.
Même lorsque je me suis senti égaré par la ligne magenta, je suis resté fidèle à mon escorte virtuelle. Cela peut être dangereux, cependant. Foi aveugle.
Il s’avère que la navigation est assez simple. Il est de notoriété publique que si vous voyez une bifurcation sur la route, montez. Jamais vers le bas. C’est une logique saine qui ne me fait jamais défaut, pas une mais deux fois. Dans l’épais brouillard de Bealach Horn, je suis monté trop haut. Un sommet redondant. Je trace mes pas. On m’a rappelé une fois de plus que le parcours de la course ne doit pas toujours être un sentier. Nous faisons confiance à la ligne magenta.
Je suis accueilli par un magnifique berceau de paysages écossais alors que j’y descends. C’est l’image que j’avais en tête quand j’ai imaginé cet endroit. Un cliché enfantin. C’est une combinaison de mythologie hollywoodienne et de contes de fées. L’air est rempli de brume. Un peigne blanc soyeux est placé au sommet des montagnes. Mon imagination évoque un groupe stéréotypé de Highlanders en kilt courant courageusement dans la boue. Ils se faufilent entre les rochers et les lochs comme des fantômes.
Les collines environnantes regardent toujours. Sentinelles silencieuses. Ils gardent pendant de nombreux siècles. Ils regardent momentanément à travers leurs rideaux de brouillard. Ils regardent secrètement par leurs fenêtres, ce qui pourrait être un signe qu’ils sont des voisins suspects. Cynique. Ils ne savent pas que je ne suis pas d’ici. Intrus. De passage.
Lochinver. KM 490. Jour 2. Sommeil : 1 heure.
Encore une poussée dans la boucle nord. C’est une poussée. Le sentier semble stratégiquement placé avec des rochers. Nous avons juste assez pour descendre de nos vélos chaque fois que nous pouvons pédaler. L’avantage de la marche est que nous pouvons apprécier toute la beauté qui nous entoure. Il est important de s’imprégner de tout. Parlez. Rire. Nous avons de la chance d’être ici.
Nous courons contre la lumière alors qu’elle s’estompe, quatre d’entre nous faisant la course, la tête enfouie dans les écrans Garmin, faisant de notre mieux pour rester sur la bonne voie. Nous nous étalons et nous faufilons à travers l’herbe et les rochers.
C’est une équipe de recherche qui cherche l’aiguille invisible dans la botte de foin. Comme chaque Garmin semble avoir son propre esprit, notre peur de ne pas suivre la piste virtuelle commence à prendre le dessus sur nous. Ils ont peut-être conspiré pour s’attaquer à nos esprits fragiles lors d’une prise de contrôle de l’IA. Comme beaucoup d’autres troupeaux que nous croisons dans les champs, nous sommes maintenant officiellement devenus des moutons.
Nous avons bouclé le cercle et sommes maintenant de retour à Oykel Bridge dans l’obscurité. Deux de mes compagnons de route se sont arrêtés pour bivouaquer. Nous passons devant l’auberge comme dernier lieu de repos de notre voyage vers le nord, et un autre cavalier nous suit.
C’est une agréable surprise de voir la lumière allumée. Les corps bougent à l’intérieur. Nous nous arrêtons. Nous nous inclinons à regarder par la fenêtre. Le verre est également vu à travers une paire de lunettes. Spectateurs regardant à l’intérieur. Spectateurs regardant dehors. Il s’agit d’un affichage à double sens sur les différences humaines. Les nantis et les démunis. Un couvert de crasse, de fatigue et de désespoir. Celui qui est plein de gâteau.
Nous tournons anxieusement le bouton vers l’entrée. Comme si on testait de nouveaux pouces opposables. Sceptique. L’espoir n’est pas à négliger. C’est le mirage de cette oasis des Highlands. Le bouton tourne. La porte s’ouvre. La porte s’ouvre.
Un poulet au curry serait-il un bon choix ?
Ce n’était pas le genre de choix avec lequel je m’attendais à terminer ma soirée. Quelques pintes plus tard, la foule est déjà ivre. Nous sommes tous intoxiqués. Stupéfait. Il y a quelques vices qui sont légèrement plus sinistres.
Oui. Je suis ouvert à toutes questions. Oui. Ambien est également recommandé.
Pont de l’Oykel. KM 512. Jour 2. Sommeil : 1 heure.
Je restai éveillé près de la rivière de l’Inn. Misérable. Je commence à craindre la nuit. Je devrais me reposer. Au lieu de cela, je suis stressé. C’est une chose. C’est une condition auto-induite.
Je suis étonné du nombre de moucherons qui grouillent à l’extérieur de mon filet. Les moucherons sont les cousins des Highlands du moustique. Une foule de rires bourdonnants. Ils se rassemblent pour assister au spectacle de l’insomnie. Mon sideshow en léthargie. Au fur et à mesure que le public grandit, je réalise pourquoi les moucherons ne sont mentionnés qu’au pluriel. Il n’y a pas de moucheron. Il n’y a que des moucherons.
J’ai des démangeaisons. Nauséeux. C’est tellement stupide. Six heures passent, avec seulement quelques instants de somnolence ici et là. Chaque seconde, je pense que le lendemain m’apportera un coma induit par l’activité. Mon sac de couchage est maintenant mon ennemi. Hypocrite faussement promu. C’est une perte totale de mon temps. C’est trop. Je pourrais bouger. Je réveille mon compagnon de course qui est toujours silencieux. J’ai une forte loyauté envers mes camarades de camp. C’est peut-être une faiblesse de la course. Alliés. Camarades. Amis rapides.
Merde, qui s’appelle-t-il ?
Je suis mortifié. Pendant une seule journée, nous avons partagé la piste. Une éternité. Un premier rendez-vous bikepacking. Nous avons partagé un lit ensemble. Ce n’est pas littéral. Cependant, partager un fossé est une forme d’intimité métaphorique. Une nuit, les coureurs autonomes sont réunis.
Il y a quelques jours à peine, nous nous sommes rencontrés pour la première fois sur le sentier. Les noms sont partagés avec désinvolture sans aucun contexte ni avertissement. En tant qu’explorateur moderne, mon iPhone est sorti. Je perds temporairement le fil de mes priorités. Je trouve une liste de participants et je la lis. Mat? Non . Nick ? Non. Je fais quelques remarques à sa tente. Le silence. Le silence.
Je tombe de mon bivouac. Le sac de souffrance. Le sac mortuaire. Le paparazzi moucheron converge instantanément. Essaims. Morsures. Piranha aérien microscopique.
Je range mon vélo. Écraser. Vague. La danse de la folie.
Je continue sur la liste des courses. Je marche lentement dans l’obscurité. Mon ton plus désespéré. Plus fort. Neil. C’est Neil ! Mon cri psychotique le réveille de son sommeil. Je ne suis pas sûr qu’il apprécie ma loyauté. Il m’encourage à continuer. Il fait ses valises à contrecœur.
Bientôt, nous arrivons dans une maison toute neuve et bien entretenue affectueusement appelée la Schoolhouse. Il n’est pas difficile de comprendre pourquoi. Beaucoup d’entre nous s’arrêtent pour le petit-déjeuner afin d’éviter les moucherons. Mon camelbak produit un cheeseburger gras depuis plus d’une journée. Délicieuse.
Ullapool. 550 kilomètres. Jour 3. Sommeil : 1 heure.
Nous traversons Ullapool, une station balnéaire. Avec les cartes de crédit, les maraudeurs se sont emparés des cafés et des boutiques. Ils les brandissent comme des pistolets. Butin comestible volé à la civilisation. Tout ce que nous pouvons glisser dans nos estomacs rétrécis ou nos sacoches de vélo est à notre disposition.
Ces moments de joie ou de triomphe polarisants peuvent sembler être une petite partie d’une tarte à l’aventure. C’est un acte honteux de cruauté envers la vie civile.
Après avoir été farcis et marinés, nous quittons Ullapool ensemble pour aborder l’étape Queen, la section la plus difficile, la plus exigeante et la plus dramatique de la course.
Cela va, je suppose, me donner un peu de sommeil.
Forêt de Dundonnell. KM 587. Jour 3. Sommeil : 1 heure.
Les deux mains doivent saisir le guidon avec les deux mains. Fléchi. Freins serrés. Je prends mes pieds fatigués et calleux dans les petites ornières du sentier. S’enfoncer comme un frappeur dans l’assiette. Lancez la roue avant sur le rebord rocheux suivant. Les roues se serreront et se maintiendront si vous appuyez sur les freins. Se lever. Entretoise. Jeter. Se lever. Entretoise. Jeter. Comme un grimpeur de glace à l’aide d’une pioche. Grimper une longueur de vélo à la fois.
L’expression « randonnée à vélo » a un nouveau sens. Ce n’était pas une fausse impression qu’il n’y aurait pas de poussée sur le Highland 550. Il fait partie de nombreuses courses de bikepacking. Parfois, descendre du vélo est une pause mentale. C’est une chance d’améliorer les choses. Rafraîchissement pour le cul calleux et lacéré. Avant de partir pour l’Écosse, j’ai utilisé la métaphore selon laquelle nous gravirions l’Everest deux fois plus souvent. J’aurais peut-être dû écouter ma propre analogie. Au lieu de pédales automatiques, j’aurais dû utiliser des crampons emballés.
Avant la course, les notes sur les tableaux de dénivelé ont été étudiées. Je croise les mètres référencés en hauteur et la distance en kilomètres. Pour compartimenter mes pensées, je fais des comparaisons. Papier calque topographique théorique. La réalité des Highlands écossais faisait paraître abstraites les conclusions que j’avais tirées sur papier. C’était surréaliste d’être accueilli avec fatigue. Il est possible que vous deviez être plus économique lorsque vous tracez des routes dans des pays plus petits. Je me demandais s’il y avait un terme écossais pour switchback. Peut-être y avait-il une indifférence à l’idée. Les lignes droites sont un bon moyen de gravir une colline, quelle que soit la pente. Continue.
En croisant un pêcheur solitaire sur un loch, nous le voyons. Il semble confus. Je n’ai jamais vu de vélos ici. Il est confus. J’ai vu dix motos me dépasser ce matin. Ce n’est pas un rituel annuel. Il s’agit plutôt d’une migration annuelle. Bikepackers se déplaçant en troupeaux en amont. Un poisson hors de l’eau.
Alors que le soleil se rapproche de l’horizon, je le fais courir vers le haut. Cela me tire au sommet de la montée comme si nous étions les deux côtés d’une échelle. Chacun pesant l’autre persévérance obstinée. Je suis tombé de la montagne il y a longtemps. J’étais déterminé à ne pas m’arrêter et à me nourrir par peur des vues qui m’attendaient.
Enfin, j’ai atteint le sommet. Le soleil flamboie sur le plateau. Je rejoins deux coureurs écossais alors que je parcours le single-track. C’est leur maison. Ils sont fiers. Ils sont comme des guides touristiques, tenant leur promesse d’un voyage mémorable. Ils ne sont pas nouveaux dans ce domaine, mais ce n’est pas moins étonnant. Nous prenons tous la beauté du paysage et de la lumière comme une donnée. C’est le remède parfait à l’animosité des organisateurs de courses. Amertume pour toutes les difficultés qu’il a fallu pour y arriver. Tout est pardonné.
Je découvre une canette de Coca oubliée dans mon sac. Même si ce n’est pas du champagne, ça ira. Nous célébrons le moment. Nous célébrons le moment.
Le spectacle n’est pas terminé. Les Highlands semblent toujours avoir un autre spectacle. Il y a une offre infinie de paysages. Le plateau n’est qu’à une courte distance du sentier. Il disparaît ensuite dans une profonde vallée. Je m’engourdis immédiatement. Cela ne peut pas être vrai.
Même le soleil semble prendre son temps pour se coucher, admiratif de sa propre illumination.
J’arrête. Je suis perché devant un chef-d’œuvre panoramique en grand écran. Ce doit être l’un des plus grands joyaux de notre monde. C’est différent de tout ce que j’ai jamais vu. C’est un endroit où les mots et les images sont inefficaces. Pour tout assimiler, je me tends le cou dans les deux sens. Ça doit être faux. Fiction. Un conte de fées. Vous vous endormez enfin ? Rêver?
Je sens que j’ai en quelque sorte bénéficié de mes compagnons écossais. Je me suis faufilé par la porte dérobée. A travers l’armoire, dans une autre dimension. Comme s’ils m’avaient pris la main et m’avaient conduit sur la Yellow Brick Road. Des secrets inconnus derrière le rideau qui n’ont jamais été vus par personne d’autre. Je resserre mon casque. Je resserre mon casque.
Plus tard, je me glisse dans mon sac de bivouac. C’est le rituel masochiste. Houdini exécutant le tour nocturne. A quelle vitesse pourra-t-il s’en sortir cette fois ? Je suis allongé dans le brouillard humide, écoutant les ronflements moqueurs de mes compatriotes résonner dans le bruit.
Ils ne sont même pas réveillés. Ils se couchent. Je retourne sur le sentier et prépare mon vélo. Je lutte à travers le brouillard. Littéralement et métaphoriquement. Alors que je passe, les cerfs regardent stoïquement. Je n’ai pas peur et je n’ai pas peur. Mon rythme n’est pas menaçant. Je ne suis pas un prédateur. Je me contente de manger au bas des chaînes alimentaires.
Le chemin descend jusqu’au Loch Maree. Il est difficile de trouver le chemin. Je tourne en rond. Trois fois je croise le même cheval qui broute. Je réussis enfin à les faire suivre. Ils pensent que c’est une sorte de dressage ou de jeu. Je passe plusieurs tentes. Il y a plus de dormeurs. Garmin, l’Oracle , a la nausée de tourner. La piste est déroutante pour moi. Je suis au quatrième jour. Je n’ai dormi que deux heures.
Wester Ross. 610 KM. Jour 4. Sommeil : 2 heures.
The Postman’s Path est un voyage incroyable. Cela ressemble à un singletrack étroit et droit suspendu au-dessus d’un précipice. Ça nargue. C’est un sentier parfaitement utilisable qui a été réduit à un contrôle de sobriété en bordure de route. Un pas bancal après l’autre. Je traîne mon vélo. Je dois devenir sobre.
Un arbre tombé bloque le passage d’un ravin et cela met ma volonté à l’épreuve. Les moucherons adorent cet endroit. Je cherche le facteur dans les bois. Cachette. Profiter de l’instant. Axe était effrontément tenu dans sa main. Ricaner. Je suis jeté des obstacles insurmontables. Mon chemin est mon seul. Comme si personne d’autre ne souffrait.
Non. Le facteur veut ma mort. Seulement moi.
KM 630. Jour 4. Jour 4.
Le soleil est une créature mythologique des Highlands écossais. Ne le regardez jamais dans les yeux si vous le voyez. Il n’est pas nécessaire de reconnaître son existence. Ombrageux. Solitaire. Insaisissable. Il disparaîtra derrière les montagnes. Il courra pour la couverture. Vous êtes perdu dans la brume et les nuages. A ne plus jamais revoir. Ça me traque aujourd’hui. Je garde la tête baissée. Je refuse d’être attristé par les vêtements de pluie enroulés qui alourdissent mon sac de siège.
C’était doux-amer de faire l’arrêt à Kinlochewe. Les incroyables produits de boulangerie du café local ont décidé de permettre à quelques autres coureurs de continuer sans moi. Au fur et à mesure que nous parcourons chaque élément, je prends un moment pour regarder le tableau. Alors que nous nous souvenons de la douleur de la journée, des rires délirants remontent à la surface. Enfin, j’ai l’impression que mon corps et mon esprit sont unis dans l’acte de m’endormir. Je ne peux pas résister.
Il y a deux grandes montées à venir et une descente technique. Je veux monter. Compte tenu du vélo que je traîne, c’est un désir raisonnable. Je décide de faire une pause et de me reposer.
Objectif deux, terminer.
Six coureurs continuent sans moi. C’est comme dire au revoir à de vieux amis après un long week-end surréaliste dans les bois. C’est exactement comme ça. Nous sommes des amis rapides. Nous nous souhaitons le meilleur. Je suis le parcours. L’ours parcourt la route à la recherche de l’endroit idéal pour hiberner. Au loin, un garde forestier, un ouvrier du bâtiment ou un messie apparaît au hasard.
Un stock d’arbres. Qu’est-il en train de faire?
Il crie que vous vous dirigez vers une impasse.
Je ne sais pas à quel point cet avertissement est prophétique. Cela suggère cependant que je vais dans la bonne direction. C’est un chemin de terre, et j’arrive enfin au bout. C’est là. Le sanctuaire des Highlands. Je me fiche d’avoir des hallucinations. Tant que le marchand de sable le lancera, j’accepterai n’importe quelle illusion.
Continuez sur un sentier étroit dans les collines de Torridon. C’est la couverture d’un livre pour enfants. Une petite cabane en tôle vous attend. J’attache mon vélo au sol comme un cheval. Mon matériel est prêt à sécher. Je m’allonge dans un coin. Ici, je dors deux heures. Offrande miséricordieuse du refuge de montagne. Une boîte de sommeil, laissée comme une boîte de sardines malvenue ou une cartouche de propane à moitié utilisée. Je n’ai qu’un seul nom dans le journal de cabine.
C’était une bénédiction d’avoir pu dormir dans la cabane de l’abri. Même si ce n’était que pour deux heures. C’était ma première heure consécutive en plus de cinq jours. Il est presque impossible de voir mes professeurs de maternelle me dévisager. Souriant. Il finit par s’endormir.
Je me sens capable de faire du vélo sur le terrain incroyable des collines de Torridon avec suffisamment de coordination et de cohésion. Singletrack qui serpente et grimpe. Descentes raides et rocheuses. Bien que je sois déçu d’avoir été laissé pour compte, le frisson de la piste m’a restauré. Le reste de la journée, je suis seul. C’est la première fois que je me sens vraiment seul. Mais pas solitaire. C’est un sentiment que je cours contre moi-même. Il n’y avait personne d’autre qui courait jusqu’à l’arrivée.
Dornie. KM 687. Jour 4. Sommeil : 4 heures.
Bien que les boutiques de Dornie me manquent, je profite toujours d’un gros repas au pub avant leur fermeture. Il n’est pas clair quand je pourrai obtenir plus de nourriture. Mes serveurs doivent ouvrir mes packs de sauce. Mes doigts ont une atrophie permanente. C’est un effet secondaire de mes bras et de mon corps enfermés dans le guidon pendant 15 heures par jour.
C’est bon mon cher. C’est bon, mon cher. J’ai des petits enfants. Elle ouvre mon ketchup de pitié.
Alors que je quitte Dornie, le soleil se couche. Je suis libre de tout confort humain. Je monte. Il n’y a qu’un seul chemin. Alors que je regarde le château d’Eilean Donan, qui domine le Loch Duich. Je ne suis pas surpris par sa beauté stoïque. C’est un décor shakespearien. Je me sens calme et content. C’est un privilège d’être joueur.
Le Highland 550 est la scène qui détient tous les mondes. À travers le domaine privé et les coulisses de l’Écosse. Le jeu est au centre de l’attention, pas les pièces maîtresses touristiques.
Tous les mondes sont sur une scène La scène finale.
C’est la fin de cette histoire bizarre et flagrante.
C’est un second enfantillage, et seulement un oubli.
Sans dents, sans yeux, sans goût et sans tout.
Et, surtout, sans sentir dans vos mains.
Je cours vers Glen Affric. Il s’appelle Ben Affleck par mon cerveau terne et fatigué. C’est hilarant, pense-t-il. Je me sens comme un oncle sénile et je suis obligé de répéter sans cesse la plaisanterie. L’humour est quelque chose que j’apprécie. Je suis seul dans l’obscurité de la nuit. Mes pneus glissent sur les pistes cahoteuses. Brise-glace à deux roues naviguant à travers des moutons sans fin qui sommeillent. Ils courent l’un vers l’autre. Le clair de lune reflète une traînée de phosphorescence blanche pelucheuse. Désolé d’être en retard. Comptez autant que vous le pouvez. Prier pour plus de sommeil. Trois sacs pleins. La route se termine. Le chemin étroit monte. Ce doit être le bon chemin.
Ha. Ben Affleck.
Je me sens possédé par un vertige dérangé. Les circonstances uniques sont ce que j’aime. C’est l’essence de tout cela. Expériences. Des moments qui ne peuvent pas être reproduits ou planifiés. Mon cerveau a accumulé des années de souvenirs. Les cicatrices qui persistent sont les tatouages de la douleur du passé. Souffrance. Ils ne sont pas aussi importants que les moments remplis d’âme comme ceux-ci, qui sont au plus profond de nous.
Ha. Ben Affleck.
Je grimpe dans le noir complet. Un acte de foi qui me conduit sur un chemin inaccessible. J’ai été guidé par la Magenta Line de Garmin, qui a illuminé mon chemin vers le col. Le vent hurle. Me renfrogner. Dans l’obscurité, la direction projetée n’a aucun sens. Sinistre. Il n’y a aucune impression de profondeur dans le paysage. Le ciel ne scintille que d’une faible lueur. Avec seulement de subtiles différences de gris, la silhouette des crêtes des montagnes peut être vue au loin. La montagne tombe dans le gouffre profond à ma gauche. Je me traîne.
Limiter ma marge d’erreur. Attendez-vous à une rafale de vent qui m’emportera. Glissement fatigué. C’est tangible à cause des difficultés et des difficultés. Réel. Tout est réel. Je me sens épuisé, mais éveillé à la réalité de tout cela.
Où est votre orientation ? Je fais confiance au Garmin alimenté par batterie et sous tension. C’est une meilleure option que l’humain, m’a vidé.
Ta gueule. Pousser.
J’ai ri. Ha. Ben Affleck.
KM 714. Jour 4. Sommeil : 4 heures.
Il est
Pourquoi s’embêter? Uniquement cérémonial. Pompe et circonstance. Je n’ai pas encore fait l’expérience d’un Bothy. Aussi, faites semblant de dormir dans ses murs. C’était sur ma liste. C’était ma dernière chance. Les deux écossais, comme les chalets de chasse de l’Alaska qui étaient alignés le long du sentier Iditarod, étaient de petits points romantiques reliant mon sentier. Ils fournissent un abri temporaire et un sens au sentier. je m’allongerais. Attendez que l’alarme sonne. Suivez-moi et mon compagnon de route sur le sentier.
Ne vous endormez jamais. Une brève hallucination qui consiste à mourir de froid. La mauvaise course. Une série d’alarmes sans surveillance qui semblent être réglées pour chaque minute dans chaque fuseau horaire. Est-ce une caserne ou une prison ? Une personne s’agite sur la plate-forme en bois ci-dessous. Il se bat avec son vélo. Sa fatigue s’évapore comme la brume matinale. C’est l’heure de se lever. Encore une heure et quart de perdue. Non. Cela fait partie de l’expérience.
Il tombe sur son vélo. Il se débat avec ses mains faibles. Les clips en plastique sont comme des manilles en fer. C’est un peu plus difficile. Je suis un suiveur de lui sur la piste. C’est enivrant d’être entouré d’un autre athlète. C’est peut-être juste la familiarité du parfum. Eau de bikepacking.
Le soleil inonde la vallée. J’ai droit à une expérience que j’ai ratée en roulant la nuit précédente. Je suis entouré d’un autre coureur. Il n’était manifestement pas bivouac cette nuit-là. J’aurais pu le bousculer. Un humanoïde doux et moussu. Nous devenons des partenaires silencieux dans l’objectif commun de Fort Augustus. Nous sommes maintenant de retour sur la route, cap au sud vers l’arrivée.
Son impatience de terminer ce voyage me tire vers l’avant. Il en est à sa troisième tentative et rien ne peut l’empêcher d’atteindre l’arrivée. Ce que je sais. Un autre ami. Un autre ami rapide. C’est souvent la deuxième ou la troisième fois qu’ils tentent cette course.
Deux. Finir.
Leur dévouement est quelque chose que je respecte profondément. Projet dans leur force. C’est ma deuxième tentative de course. J’ai été arrêté par un acte de gentillesse qui semblait si normal à la maison. Trois des quatre buts restent en vue. Perspective.
Nous jugeons mal la distance à la ville. En supposant notre arrivée imminente, nous commettons une erreur et je me retrouve dans un fossé. J’ai oublié de faire le plein. C’est une erreur dangereuse. Lorsque les objectifs à court terme sont éclipsés par ceux à long terme, il est facile de devenir complaisant. Il est important de rester concentré. Ce dont j’ai vraiment besoin, c’est de dormir. J’ai fait un mauvais virage rapide. Les couches sont perdues. C’est une merde dans les bois. Mon ami rapide est plus rapide que je ne le pensais et il est parti.
Fort Guillaume. KM 825. Jour 5. Jour 5.
Je marche en ville. C’est la plus grande civilisation que j’ai vue depuis mes débuts. J’ai l’impression d’être un bandit. Un seul homme, gang de motards. Affichage stoïque des armoiries du Highland 550. Saleté. Crasse. Sueur. Des sacs de vélo rembourrés qui ressemblent à des sacs sur une mule de bât.
J’ai mis mes freins. Nik est assis sur un banc à un arrêt de bus de Fort William. Il mange une petite quantité de glace au chocolat. C’est ce que je voulais depuis des kilomètres. Alors j’ai couru à l’intérieur du magasin. Les autres personnes sont complètement invisibles. Je ne peux pas voir les allées normales contenant les groupes d’aliments. Je suis un voleur. Je suis ici pour manger du gras.
Ce n’est pas le meilleur. Pas d’avocats et d’huile de noix de coco. C’est avant la course. Nourriture d’entraînement. Mon estomac est un moteur diesel. Je cherche du charbon.
Je m’assieds sur le banc à côté de Nik. Nous parlons dangereusement. Nous parlons de célébrations et de lignes d’arrivée. Il est trop tôt. Il reste encore beaucoup à faire. Il y a encore beaucoup à faire. Pour atteindre des objectifs personnels. Temps avec 13 cm entre elle et le sol.
Objectif 3. Il me faudra cinq jours pour atteindre cet objectif.
Il est parti. J’ai un petit contenant de crème glacée devant moi.
Je me sens plutôt bien. Je me sens plutôt bien, malgré encore 30 heures d’insomnie. Je peux goûter la finition en mode A qui traîne dans ma bouche. Je jette un coup d’œil par-dessus mon épaule. Attention au désastre. J’ai une conversation avec mon vélo. Négociez quelques accords. Vendre mon âme pour éviter une crevaison mécanique. Vous pouvez retirer du karma pendant une courte période. Il est presque certain que cela conduira à une future catastrophe à vélo.
La première des quatre bosses les plus raides sur mon tableau d’élévation est l’endroit où je commence. Les montagnes sont vraiment ce qu’elles sont. J’ai atteint le sommet d’une montée sur une voie de service. L’Oracle est disponible. Attendre. Je suis dupé par la ligne Garmin Magenta. Ma ligne bleue ne correspond pas. Je me rends compte que j’ai parcouru deux chemins courts et divergents. J’ai pris des raccourcis, mais le long chemin est clairement défini. Sérieusement? Peut-être que l’Oracle a parlé. Merci Garmin. Il n’y a pas besoin de discuter. La ligne Magenta règne en maître. C’est le roi de tous. Je me retourne. Je fais demi-tour et continue sur la route, reprenant le sentier qui a été perdu. Continuer la montée. Vous pouvez faire un peu plus d’escalade. Ce n’est pas un sprint de 100 mètres. C’est un marathon.
Une demi-heure plus tard, je suis au sommet d’un munro. C’est un sommet. C’est un sommet ? Est-ce le sommet d’une colline ou un sous-sommet ? C’est un sous-sommet d’un sommet supérieur. Le sommet moyen entre le sommet réel. Qu’est-ce qu’un sommet ? Je suis obsédé par les obstacles topographiques qu’il me faudra franchir avant de gravir l’envers du Devil’s Staircase. Est-ce que j’en ai un ? Deux? Faites-vous référence au troisième ? Cela avait des escaliers. C’était l’Escalier du Diable. Ce n’est pas l’escalier du diable. Il faut trop de temps pour réfléchir.
Les épreuves longue distance sont toujours plus difficiles si vous avez du mal à compartimenter mentalement la distance et le temps. Vous ne pouvez pas voir la fin de la route si vous pensez trop loin. Vous ne pouvez pas vous empêcher de vous vautrer. Vous vous vautrez dans le trou noir du sentier sans fin. Il est important de décomposer la distance en morceaux gérables.
Je vois un signe. Il pointe vers l’Escalier du Diable. Mon rythme s’accélère. Je ressens soudain un stress étrange. Le soleil se couche. L’obscurité vient vite. C’est quoi cet escalier ? Je lève les yeux vers les lacets. Vous pouvez voir des personnages se déplacer au loin. Bête sauvage. Guidon pour tenir les bois. Il me regarde. Son casque émet une lumière scintillante. C’est une lueur d’espoir. Cela me motive. Je ne suis pas le seul à lutter pour aller aussi loin. D’autres souffrent aussi. Validation. Partager sa souffrance est le meilleur moyen de guérir.
Je pousse plus fort. Je suis piégé dans le purgatoire et les boucles sans fin. Comme si mon destin était en équilibre. Si je suis le dernier à atteindre le sommet, je serai offert aux Dieux. Garmin meurt. je redémarre. Je remplace les piles. je les remplace. Vous devez garder une preuve de mon passage. Il fait maintenant nuit. Je peux encore grimper à la portée des autres coureurs.
J’ai sauté sur le chemin lâche et rocheux avec un abandon téméraire. Terminer, mon deuxième commandement, était griffonné sur mon tome. Ne terminez pas. Alors que nous courons dans l’obscurité, l’adrénaline de la descente empoisonne nos cerveaux. Rochers flous. Bords de falaise. Lacunes. Tout passe dans le flou. Je croise mes camarades comme un torrent déchaîné. Fonçant en avant, une tranchée après l’autre.
De petites lucioles se faufilent dans la nuit pour atteindre la vallée en contrebas. C’est imprudent. C’est exaltant.
C’est pénible d’arriver à l’arrivée. Directement à partir d’une coupe de directeur prolongée de David Lynch. C’est une erreur douloureusement abstraite. Il est impossible de dormir la nuit. Ma lampe frontale émet un faible bassin de lumière. Le faisceau scintillant projette un chemin rocailleux devant moi. Il glisse comme l’eau sous la coque d’un bateau. Au fur et à mesure que mon rythme augmente, je suppose que je descends.
Mes sens sont maintenant engourdis. C’est la dernière étape de la privation de sommeil. Mon défaut fatal était de laisser mon esprit finir avant qu’il ne le doive. J’entends les ténèbres murmurer. je pivote. Jetez un coup d’œil autour de vous. Ce doivent être les observateurs omnipotents qui suivent les conversations des Trackleaders à travers leurs écrans d’ordinateurs. Je suis votre seigneur. Me poussant vers l’avant. Le match à domicile.
Je jure, j’y suis déjà allé. Ai-je déjà roulé ici ? Non. Vous ne le faites pas. Vous tournez en rond ? Non. Vous ne le faites pas. Vous avancez ? Oui. Oui. Dans mon auréole, un taureau géant apparaît soudain. Il garde le milieu de la route avec son regard sévère. Je freine fort. Dérapez. Glissez sur le gravier. Mon casque et ma lampe frontale tombent dans le fossé. Sa lumière revient vers moi et la scène.
Je suis resté allongé là un moment. Je cherchais l’humour dedans. Non. Pas d’humour. Vous ne pouvez pas vous débarrasser de l’humour. Je suis dominé par le taureau. Me regarde vers le bas. Je lui assure qu’il n’a pas à revendiquer ma domination. Émasculation complète. Je sors mon casque du caniveau. Skulk passé. Aucun contact visuel. Un matador encorné.
Où est mon sens de moi? Je perds tout sens de la réalité. Mon Garmin joue avec moi, j’en suis certain. En plaisantant, je prolonge sans cesse la ligne magenta. Je croise un corps inerte, enveloppé dans un sac et allongé immobile à côté d’un vélo le long du sentier pavé. C’est probablement Nik. S’est écrasé. Un taureau a mangé Nik. Pauvre Nik.
C’est Jenny, je vois. Oh mon Dieu! Je ne savais pas qu’elle était devant. Sa lumière était déjà morte dans la course. Elle était coincée. Elle a fait naufrage sur une île de ténèbres. De force à bivouaquer jusqu’à l’aube.
Je vais arrêter. Tourner autour. Faites demi-tour et revenez vers elle.
Jenny. Jenny.
Elle remue. Elle lève la tête du bivouac, regardant à travers le filet anti-moucherons. Ma lampe frontale l’a aveuglée. Sel dans la plaie.
C’est RJ. C’est RJ. Vous pouvez suivre mon exemple.
Je ne pense pas beaucoup aux règles de course. Cela ne me vient jamais à l’esprit. Jenny le voit. Aucune aide extérieure. Elle est reconnaissante, mais elle disparaît dans son cocon. Shell attend l’aube. Je vous envie. Je ne sais pas lequel est le meilleur. Soit une ligne d’arrivée, soit dormir. Ils ne feront bientôt plus qu’un, j’espère.
Un feu de vélo clignotant orange est situé sur le côté du sentier. Un œil omnipotent bon marché à dix dollars. Recherche de finisseurs. Le cadre est adapté au faste et aux circonstances. Il s’agit du voyage, pas de la destination.
Je baisse les yeux vers mon Garmin. La ligne Magenta, toujours plus étendue, se termine, bien sûr. La ligne Magenta a été brusquement coupée. Un petit drapeau à carreaux émoticônes. Je dézoome. Zoomez. Vous devez être certain. Comme si la piste était une ligne interminable et addictive à la cocaïne.
Il n’y a pas d’autres endroits où aller. Je ne sais pas quoi faire.
Il n’y a plus rien à faire. Servitude terminée. Je cherche les trompettistes. Le feu d’artifice. Les fans adorateurs. Je me contente de ma solitude. Malgré ma stupeur, je peux encore apprécier le moment. C’est tout ce que je désire vraiment. Tout ce que j’ai. Tout ce dont j’avais besoin.
Peut-être encore quelques heures de sommeil. Avant d’aller vous coucher, amusez-vous un peu intérieurement. Une grimace. Une bonne aventure. La fine frontière entre le ravissement et le masochisme.
Je cherche un endroit tranquille dans le monde. Je dors aussi.
876 KM. 5 jours 19 heures 15 000 mètres. Sommeil : 4 heures.
